Malentretenido - Lionel Robles
En estas despiertas faltas
Que nos hacen malentretener
Más no hay como palabras
Madrugadas después
Irrealidades imposibles
Invisibles que se ven
Vago, aburrido, ¡malentretenido!
Sin rosario ni caballo, sin abrigo
Poco acostumbrado al a costumbre
Apartado del presente que nos aburre
Escribiendo o expresando
Adaptándolo que no aprendimos ni enseñamos
Desafinando una guitarra,
Componiendo con pincel
Derribando lo que haiga
Lo que interponen como ley
Desafiando golpes que apartan
Voces que nos impiden ser
Rezago, ruido, ¡malentretenido!
Resabio de los pedazos de liberación
Para cultura como sutura
Burla a la cordura
Acción y también duda
Diablura.
Imperfección.
Narrar o re-escribir - Ma. Florencia Piedrabuena
I
El ello está ausente
Aquello, nunca más.
De todos los muertos, los míos son reacios, mancos y violadas.
Los tuyos son negros, judíos o eslavos.
Mezclamos
Literatura y vida
No la mía
La tuya, la negra, judía y eslava.
Y yo leo
Sigmund Freud, Henry James, Tolstoi
Y Joyce, en inglés
cada vez que empieza un “toco tu boca con el…”
Y un Borges, George
Y un Lamborghini analizado o agujerodependiente.
No leo literatura, leo no-vida.
Porque aquello, que no es esto, no es mi vida
Ni la tuya.
Me torno estructural para que puedas leerme:
AL gran pueblo extranjero, salú.
Oremos.
Letra escarlata vendida, llena eres de grasa.
El senior escondido.
No te salves, querida, no te extrañamos diciendo
Lo que ya se dijo en otras vidas.
II
Lo mío son las mujeres:
Las reacias, mancas y violadas.
“La Patri” argentina.
En vez de domingos de misa
Evocamos demonios.
En el día del asado reaccionario. AMÉN.
El humo y la carne se desintegran.
Volviéndose más tierna
para hincarle el diente
Y comer el huesito con las manos
Y limpiarnos los dedos con la ropa
-no sea cosa de que manchemos
El último ejemplar del suplemento de cultura-
(qué genial palabra, suplemento
como lo que le dan a los bebés
para crecer sanos y fuertes
cuando les falta vitaminas o calcio)
Claro, para no ensuciar el diario.
Y para no lavarse los dientes le sirven a uno
Soda con el café cortado.
Pero yo, que como asado con café y leo el diario con medialunas
y leo a Borges y a James
Me solidarizo (aunque sólo espiritualmente)
Con los negros, los judíos y los eslavos comunistas:
Recién me entero de los salvajes solitarios
Y de los anti-imperialistas ¿o eran anti-peronistas?
Es que nunca supe a qué imperio se refería
Es decir, siempre creí
que revolución y Francia eran sinónimos
Hasta que Napoleón…
Bueno, todos sabemos que Napoleón…
era petiso.
III
Lo que me pregunto es cuánto sabemos de La Patri
que vive a la vuelta de mi casa
y se está por hacer famosa.
Estoy casi segura, porque la llamaron hace dos semanas
para ir a uno de esos programas (de televisión por supuesto)
Donde pasan los fines de semana
música tropical.
La Patri es muy talentosa.
Tiene dos grandes talentos, pero uno más hermoso.
Con esto me refiero a que canta y baila,
-no seamos duros con ella-
Lo que nadie sabe es que quiere ser famosa
porque escribió un soneto.
La Patri tiene dieciséis y está en primero,
cobra sus asignaciones por hijos (tiene dos mellizas)
Y por hija también.
La Patri reside en Tigre, al lado del río
-y digo “reside” porque en los impuestos que llegan a su casa
Figura escrito “zona residencial”.
(Será que tiene vista a la costa -del río Luján-)
Lo cierto es que ella dice que está “media educada”,
porque va a la “escuela de enseñanza media”
y es donde le enseñaron que los adjetivos
flexionan en género y en número
y que entre sujeto y verbo hay concordancia.
Yo pienso que es muy inteligente,
Una vez le dijo a su profesora de lengua
Que ella estaba “flexionada”
Queriendo decir “embarazada” de dos mujeres
Porque iba a aumentar correspondientemente
En género y número.
Y eso fue sólo por decir.
La Patri baila los domingos en América
y es el orgullo del barrio.
No le importa que todos la aplaudan por ver
uno de sus talentos
Un día, La Patri va a ser famosa, y de esto estoy segurísima,
como escritora de sonetos.
La patri:
argentina,
deciséis años,
madre soltera,
hija,
bailarina,
cantante
y poeta.
Yo me inclino en señal de respeto
Ante esta nueva literatura
Para que borre de una vez dos siglos
y los reescriba
El neo-realismo naturalista
Crece en Tigre
En una villa
Al lado del río.
La panza que lloraba whisky - Juan Coronel
Espiando tu destino
Las monedas caen al piso de este bar destrozado…
Y parezco una moneda más mirando desde el suelo inmundo
Los espacios
Y descubriendo que el bar tiene más almas rajadas
Que botellas con algo…
Tambaleando
Escucho otro sonido
Y no estoy particularmente en un lugar
¡Estoy en todos!
No voy a decir que me siento un parásito por miedo a que el parásito se sienta ofendido
Es un cementerio lo que no solemos decir a la cara
A la cara de aquellos seres de piedra
Que sólo usan máscaras comunes
Para sentirse identificados con su especie
Nada pasa por aquí…
Mientras los ojos se caen con el peso de las lágrimas
Un mozo intenta secarlas pero no le dan más propina que servir una pizza
Y se enoja con sus zapatos nuevos
Porque le queman sus talones
(Nunca nadie pasa por un rumbo aunque crean que tienen todo cierto)
Algunas cosas pueden no existir en este futuro…
Todo es tan confuso como ver a San Martín en un billete de cien…
Y creo que ya no hay nadie que camine sin miedo la noche
La noche no es más
Que el suelo de los inconformes…
Y así… nadie (que es una linda palabra triste)
Se olvida su marihuana
Su dni, su dosis de cafeína
O el nombre de su mamá
Así nadie se desata los cordones para tropezar seguido y aprender
Todo se esconde como un lobo
Y el lobo no se esconde…
Imaginate nomás como está todo
En esta panza que sólo
Llora
Whisky.
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